Salvação de um poema por Rodrigo Mercadante

Acidentou-se metade de um poema .
Seu coração, desesperado, se enganou num passo.
Acostumado a desacertos procurou o espaço
E desavisadamente, gozou de voo e suspensão.

Foi coração que dobrou os joelhos
Foi coração que se deu ao chão.
Quem terá socorrido a metade de um poema?

Kalos - por Rodrigo Mercadante

Kalos

palavra inscrita em sua pele branda

Kalos

palavra dedicada às circunferências do verde

Kalos

palavra escrita nos papiros, nos vasos

Kalos

palavra estranha escrita aqui.

Kalos

palavra que puxa, que acolhe, umedece

Kalos

palavra soneto, palavra canção

Kalos

palavra antiga que se faz urgente

Kalos

palavra que insiste e não traduzo agora...

Kalos

palavra pintada sobre um odre de vinho

Kalos

Palavra boca a tocar a taça

Kalos

palavra olho que te vasculha as idéias

Kalos

palavra cheiro que te desvenda o corpo.

Kalos

palavra mais que palavra, dom!

Kalos

palavra de mãos tremulas, tremor essencial

Kalos

palavra potro, desembestada noite

Kalos

palavra poema que se toca de manhã

Kalos

palavra moço,

Kalos

palavra velha,

Kalos

palavra que espero

Kalos

palavra sim.

Para a ladeira com vocação para metáfora e para a invisibilidade.

A Ladeira da memória

Desci aos trupicões

a Ladeira da memória.

Desci numa síncopa desesperada

Fui dar no meio fio

de uma rua insuspeitada,

Sob uma janela aberta

De uma casa amarelada.

Apareci enrugado e terno

Numa foto roubada

da parede de um botequim.

Desci desembestado a Ladeira,

fui dar numa metáfora

abandonada em uma escada,

Lá engraxava um sapato

o menino com fome,

Aquele mesmo, refém de discursos e esperanças.

Enquanto um outro, saciado, se lembrava

Da estrada a percorrer,

Dos perigos, das delícias,

Do lugar a se chegar.

(Há sempre um lugar a chegar)

A chegar

A chegar

(Um gato esfarrapado

De uma insistente certeza

Se lembrava

Se lembrava

Não se sabe do que,

E Descansava

Descansava)

Rolei por alguns instantes

Sobre as Memórias do concreto

Sob o concreto, a história

Sobre a história, devaneios

Sob os sonhos, as botas

Que marcham e desbravam,

E por debaixo, a terra,

(Ah, insistente terra!)

Sempre a terra a me lembrar

Me lembrar

Me lembrar
Me lembrar

Desci incógnito seus degraus,

Me apoiando num poema,

Escorregando em seus descasos,

Com sua feiura, embevecido.

Com meus óculos modernistas

Perdi som, rítmo e Rumo,

perdi a pista.

Mas escapei de ser roubado

Ainda é minha essa carteira

com 25 mirréis e seu retrato

Ainda é minha a minha dor.

A esguelha de um cão- Rascunho

por Rodrigo Mercadante

Hoje, não foi o rumor de folhas secas no espelho,
Nem foi a tácita desconfiança outonal que me despertou dessa manhã azul.
Acordei cinza clarinho, acordei tarde demais,
E meu meio dia vislumbrou o entardecer entre as frestas do insuspeitado.

Terá sido um velho a circundar um olho d'água,
Ou a esguelha trágica de um cão?
Terá sido o despudor de um menino?
Ou o torpor insano no centro do furacão?

Acordei velho demais para o hoje
E jovem demais pro amanhã
Com meu corpo consumido em fogo brando
E as almas todas ensaiando um espetáculo
De fago fátuo, de farsa de pele e músculos para nenhuma comemoração.

L'amour est à réinventer, on le sait

Arte poética de Verlaine...

Antes de qualquer coisa, música
e, para isso, prefere o Ímpar
mais vago e mais solúvel no ar,
sem nada que pese ou que pouse.E preciso também que não vás nunca
escolher tuas palavras em ambigüidade:
nada mais caro que a canção cinzenta
onde o Indeciso se junta ao Preciso.
São belos olhos atrás dos véus,
é o grande dia trêmulo de meio-dia,
é, através do céu morno de outono,
o azul desordenado das claras estrelas!
Porque nós ainda queremos o Matiz,
nada de Cor, nada a não ser o matiz!
Oh! O matiz único que liga
o sonho ao sonho e a flauta à trompa.
Foge para longe da Piada assassina,
do Espírito cruel e do Riso impuro
que fazem chorar os olhos do Azul
e todo esse alho de baixa cozinha!
Toma a eloqüência e torce-lhe o pescoço!
Tu farás bem, já que começaste,
em tornar a rima um pouco razoável.
Se não a vigiarmos, até onde ela irá?
Oh! Quem dirá os malefícios da Rima?
Que criança surda ou que negro louco
nos forjou esta jóia barata
que soa oca e falsa sob a lima?
Ainda e sempre, música!
Que teu verso seja um bom acontecimento
esparso no vento crispado da manhã
que vai florindo a hortelã e o timo…
E tudo o mais é só literatura.